Los ojos del pibe eran grises

Los ojos del pibe eran grises

como de metal azul desteñido.

Eran un pozo abierto en la tarde

donde siglos de nombres rodaban

y caían y chillaban

desfigurándose al golpear

contra las paredes del abismo

tal como si fuesen monedas (o silbidos)

Los ojos se le hacían niebla y pasto. Roca y viento.

Se entreveraban con el mundo,

con los tachos de basura y los puestos de flores

y las patas descalzas de los nenes pobres.

Se iban sin querer hacia donde sonaba la música

y la gente reía o fumaba

o simplemente movía las piernas al compás.

Los ojos le crecían o se le achinaban,

fijos en la ventana o en la calle

o en vaya a saber qué cosa.

Pero se volvieron otros ojos, menos ciegos

cuando la mano de ella rozara las suyas

anunciando su presencia allí

(aunque su perfume ya la hubiera delatado)